Ma quête du soi et du non Moi...

J'aime appuyer ma main sur le tronc d'un arbre devant lequel je passe, non pour m'assurer de l'existence de l'arbre dont je ne doute pas mais de la mienne.


~ Christian Bobin (La présence pure)

Il y a plus de texte écrit sur un visage que dans un volume de la Pléiade,
et quand je regarde un visage, j'essaie de tout lire, même les notes en bas de page. Je pénètre dans les visages comme on s'enfonce dans le brouillard,
jusqu'à ce que le paysage s'éclaire dans ses moindres détails...

~ Christian Bobin 

(La lumière du monde)

Partons de ce bleu, si vous le voulez bien. Partons de ce bleu le matin fraîchi d’avril. Il avait la douceur du velours et l’éclat d’une larme. J’aimerais vous écrire une lettre où il n’y aurait que ce bleu. Elle serait semblable à ce papier plier en quatre qui enveloppe les diamants dans le quartier des joailliers à Anvers, ou Rotterdam, un papier blanc comme une chemise de mariage, avec à l’intérieur des grains de sel angéliques, une fortune de Petit Poucet, des diamants comme des larmes de nouveau-né.

Nos pensées montent au ciel comme des fumées. Elles l’obscurcissent. Je n’ai rien fait aujourd’hui et je n’ai rien pensé. Le ciel est venu manger dans ma main. Maintenant c’est le soir mais je ne veux pas laisser filer ce jour sans vous donner le plus beau.

Vous voyez le monde. Vous le voyez comme moi. Ce n’est qu’un champ de bataille. Des cavaliers noirs partout. Un bruit d’épées au fond des âmes. Eh bien, ça n’a aucune importance. Je suis passé devant un étang. Il était couvert de lentilles d’eau – ça oui c’est important.

Nous massacrons toute la douceur de la vie et elle revient encore plus abondante.

La guerre n’a rien d’énigmatique – mais l’oiseau que j’ai vue s’enfuir dans le sous-bois, volant entre les troncs serré, m’a ébloui. J’essaie de vous dire une chose si petite que je crains de la blesser en la disant. Il y a des papillons dont on ne peut effleurer les ailes sans qu’elles cassent comme du verre.

L’oiseau allait entre les arbres comme un serviteur glissant entre les colonnes d’un palais. Il ne faisait aucun bruit. Il était aussi simplement vêtu d’or qu’un poème. Voici, je me rapproche de ce que je voulais vous dire, de ce presque rien que j’ai vu aujourd’hui et qui a ouvert toutes les portes de la mort : il y a une vie qui ne s’arrête jamais. Elle est impossible à saisir. Elle fuit devant nous comme l’oiseau entre les piliers qui sont dans notre cœur. Nous ne sommes que rarement à la hauteur de cette vie. Elle ne s’en soucie pas. Elle ne cesse pas une seconde de combler de ses bienfaits les assassins que nous sommes.

L’étang fleurissait sous le ciel et le ciel se coiffait devant l’étang. L’oiseau aux ailes prophétiques enflammait la forêt. Pendant quelques secondes j’ai réussi à être vivant. J’ai conscience que cette lettre peut vous sembler folle. Elle ne l’est pas. Ce sont plutôt nos volontés qui sont folles.

Je veux ici parler simplement de ce qu’on appelle « une belle journée », un « ciel bleu ». Ces expressions désignent un mystère. Un couteau de lumière dont la lame fraîche nous ouvre le cœur. Nous sommes enfouis sous des milliers d’étoiles. Et parfois nous nous en apercevons, nous remuons la tête, oh juste quelques seconde. C’est ce que nous appelons du « beau temps ».


~ Christian Bobin - l'homme-joie (Extrait p13,14,15)

À certain moment on frôle...on passe notre vie à frôler quelque chose d'éternel, et il y a un moment ou l'on y sera précipite, c'est ce qu'on appel mourir...

~ Christian Bobin

On dit que parfois la douleur est nécessaire pour créer. Je pense que la joie est aussi un bon aliment pour le songe. Il y a un mystère du mal sur lequel se sont penchés des milliers de sages et de fous, sans jamais l’éclaircir en rien. Il y a un autre mystère aussi insondable, celui du bien. L’un nous aveugle par ses ténèbres, l’autre par ses lumières. Nous apprenons très vite à reconnaître la part noircie du cœur de l’homme, cette pesanteur universelle de l’envie et de la cruauté et nous donnons souvent à la bonté la figure de l’enfance. Ce n’est pas faux, à condition de ne pas tenir l’enfance dans l’enclos d’un âge.

La bonté est la petite enfance de l’humanité. C’est une petite enfance qui ne vieillit pas, qui ne grandit pas, qui se passe pas, qui revient jouer partout où la confiance ouvre un visage. La bonté est la porte grande ouverte d’un visage.

Ces portes ouvertes, Boubat n’a pas cessé de les franchir. Dans le soin donné à la singularité faible de chacun, il y a de l’écrivain chez Boubat. Dans sa joie à surprendre la bonté à son point de source il y a chez lui un théologien. Feuilletez ce livre, regardez corps et visages : vous êtes en train de suivre une méditation sur le mystère du bien. Le silence des images n’est pas un silence. Le silence des images est murmure de douceur. Boubat fait mentir la – trop – belle phrase d’Apollinaire sur la bonté, « immense contée où tout se tait ».

« Lumière », « foyer », « révéler », « ouverture », « développer ». Ces termes ont dans la photographie un sens instrumental, technique.

Ils peuvent, les même, êtres sortis de la chambre noire et rendre une autre clarté dans un ouvrage de méditation – autant dire dans l’amour.

Boubat ne « prend » pas ses photographies, il les reçoit. Il les accueille. Quand à connaître précisément ce qui est ainsi accueilli, c’est impossible. Le savoir que nous avons d’une chose enferme cette chose sur nous-mêmes. Dans l’accueil, c’est le mouvement inverse : nous sommes ouverts à l’autre et, pour tout dire, nous sommes un peu perdus.

Boubat ne connaît pas tout ce qu’il voit, pas plus que je ne comprends tout de ce que j’écris.

Le meilleur de nous arrive toujours à notre insu.

~ Bobin-Boubat

(Donne-moi quelque chose qui ne meure pas)